Pale au clair de lune
à fleur de peau les dunes.
Je te pris, sur le vif,
dans un manteau de poussière,
déchiffrer quelques runes,
épitaphes de notre ère.
Attend moi dans tes rêves,
allongée dans la laine.
Yeux fermés, secs, sans sèves.
Bouche ouverte et teint blême.
Je viendrais du Sud,
Tête couverte par des plumes,
oreilles percées, cheveux en ruine,
fatigué et las des courtes joies nocturnes.
Le jour où je fermerais les yeux
je verrai les nébuleuses dansantes,
les puits du temps et leurs fissures sans fentes.
Ici commencera le voyage,
regarder la terre, ensuite les nuages.
Ce possible départ nous excite
pendant que la fin prend la fuite.