Une mer de sable
écrémée, sans argent.
La pâleur d'une dame
au poignet saluant.
La dorure d'une table
ou le rouge de l'agent,
se brusque contr'un calme
qui renie l'entendement.
Non pas lutte finale,
mais larmes d'innocents.
Les jours gris font semblant...
Quand l'hiver paraît lent
et ses dieux nonchalants,
Je m'effondre atonal.
Arthur Levassor
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