La naïade est une nymphe
sur la cime des bois minces,
au rythme des coup de fouets
que le vent lui promet.
Libération haineuse
mais joyeuse, sans regrets,
le complot méthodique
d'un homme, d'un progrès.
Triste scène d'un recoin,
d'une vaine sans fin,
coeur dans les mains,
je ne n'attend que le tien.
Arthur Levassor
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